Мир безумно давит на плечи, он сжимается кольцом у меня на горле. Я должна плакать, сочувствовать, но этого нет , мне просто страшно. Такое ощущение ,что я в каком замкнутом сложном безумном механизме. И что каждая шестеренка и пружина создана для того, чтобы меня подчинить себе или стиреть в порошок. Вчера думала о любви. Вообще о любви как таковой. Я пришла к выводу ,что люди не умеет любить из-за своего эгоизма. Сегодня был разговор про одежду...Пастор загонялся. Что-то цитировал из Библии , мы пытались найти компромисс. Но так к ничему и не пришли. Так дешевый треп. А какой пафос, какая ширма для этого трепа - разговор "о молодежной среде"! Права Тутти, все это было лишь ради того, что бы лишний раз встретится всем в неформальной обстановке, а не только в церкви. Который раз листаю дневники собранные здесь - везде одно. Непонимание, одиночество, нежелание быть понятым, быть для всех этаким мучеником. И некоторые просто вподают в такую крайность, что уже прощаются с жизнью. Три или четыре дневника, пока листала, кончались одним : я сделаю это. И тишина...Записи страрые, увядшие...живы они ? нет?

Мне теперь это не узнать. Зачем-то пишут дневники мертвым своим любимым...Зачем? И главное молят, кричат "отпусти ты меня". А кто кого держит?

Мой друг пережил боль, резал вены, и что? Жив...Шрамы...А в сердце тоже рубец. Но почему?

Ведь когда-то сама хотела уйти из жизни тем же способом, меня всегда тормозило одно, что мать и отец без меня погибнут. Я это точно знаю. Каково ей будет найти мое тело в ванной, убирать заляпанные кровью пол и ванну...Почему все так сложно?

А на песке остался след,

Его хозяина уж нет,

Погас в окне давно уж свет,

Ты скажешь будто бы все бред.

А сам ключи в карман кладешь,

Быть может завтра не найдешь

Меня и этот след ноги,

Прошу тебя мне помоги.