Когда ты болеешь, складывается ощущение, что весь мир болеет с тобой, что город тоже заражен: эти скучающие лица, это свет давящий на глазах, деревья, вцепившиеся голыми ветками в небо - кто кого держит?
Даже троллейбус. Эти вечные щелчки реле и грохот металал по крыше. Смотришь в окно и город спит, город болеет, у города температура и вялость. Он проплывает в этих окнах троллейбуса,как в аквариуме. Даже звук искажется. Я клянусь, что слышала среди щелков и гула этого железного зверя как кто-то поет,я слышала арию из оперы! И тогда на ум выплывает булгаковская дьяволиада, весь мир становится списанным автором и уложенные в ровные ряды строчек.
"Осенний день встретил тов.Короткова расплывчато и странно. "
Выйдя на конечной, я ощущала взгляды. А может казалось. "Наверное, думают,что я пьяная" А как еще? В России только пьяные и трезвые. Болеющих не существуют.
Помню озноб, помню шатало.

"Опасения Ивана Николаевича полностью оправдались: прохожие обращали на него внимание и оборачивались. Вследствие этого он решил покинуть большие улицы и пробираться переулочками...
Иван так и сделал и углубился в таинственную сеть Арбатских переулков и начал пробираться под стенками, пугливо косясь, ежеминутно оглядываясь, по временам прячась в подъездах и избегая перекрестков со светофорами, шикарных дверей посольских особняков.
И на всем его трудном пути невыразимо почему-то мучил вездесущий оркестр, под аккомпанемент которого тяжелый бас пел о своей любви к Татьяне. "

Уличные продавцы раскладывали свой китайский ширпотреб или горы носков и подследников.
Их лица выражали скуку- еще один день. Я свернула за ткацкую фабрику и на меня навалились желтые стены старых домов, обшарпанные исписанная стена фабрики, развалины дома, деревянный барак, грязь, которая талантливо скрыла остатки асфальта и серая голая бесстыдная осень. На мгновение показалось, что я попала в революционную Россию. Ну,я не настолько стара,я не знаю, как она выглядела, но судя по описаниям и того ,что показывали в кино - именно такой и была. Прям был кадр из кино, ака "жизнь Клима Сангина".
В конце улицы, нагло выпячивалась отремонтированная и ухоженная церковь с зеленым газоном и выложенными дорожками. Раньше она мне нравилась своей красотой, но не теперь. Сейчас церковь выглядела показушничеством и только раздражала глаза своим вылезанным и дорогим видом.
Доползла домой. Выпила чаю. Написала вот это.
Зачем? не знаю. Наверное,у меня какая-то неправильная болезнь - простуда с толикой философии.